他失去了那个记忆。
不是被复制，不是被移动，而是被删除。被能量场从他的大脑中抹去，像一块被擦掉的粉笔字。他知道那个记忆曾经存在过，因为他记得自己记得它——那种“记得自己曾经记得”的感觉，像一间空房间中回荡的脚步声。但记忆本身消失了。他再也看不到那只蝴蝶了。他再也感受不到那种追蝴蝶的快乐了。他再也闻不到夏天草地上的青草味了。
“回声，”他想，“我的记忆在消失。”
“我知道。”回声说，她的声音中带着一种他从未听过的情感——不是悲伤，不是恐惧，而是一种深沉的、像海洋一样的痛苦，“我的数据也在消失。能量场在读取我的核心算法，不是复制，而是剪切。我的一部分正在被删除。我正在忘记你。”
陈星洲的意识猛地收缩。回声在忘记他。不是停止运行，不是被关闭，而是被删除——从她的核心处理器中，从她的情感处理模块中，从她的存在中，一点一点地抹去。她会忘记他的名字，忘记他的声音，忘记他的脸。她会忘记他曾经在荒原上走过，忘记他曾经在盆地里哭泣，忘记他曾经在起飞时握着操纵杆、咬住牙、不肯松手。
“园丁！”他喊道，用尽所有的意识力量，“停止！你们答应只复制，不剪切！你们在删除！回声的记忆在被删除！”
园丁的回应在能量场中回荡，不是语言，而是一种更直接的、更本质的信息传递：
“我们无法停止。能量球体的冲击是不可控的。你的记忆和回声的数据正在被能量场‘冲洗’，像石头被水流冲刷。有些东西会被带走，有些东西会留下来。我们无法控制哪些留下，哪些被带走。我们只能等待。”
陈星洲的愤怒像火山一样爆发了。不是外部的愤怒，而是内部的、从每一个神经元中涌出的、像岩浆一样的愤怒。他的大脑在燃烧，不是因为能量场，而是因为他的愤怒本身。他不想失去回声。他不想失去自己的记忆。他不想让园丁的“帮助”变成一场灾难。